Depuis les années 1990, Martin Crimp s’est fait reconnaître comme un des grands auteurs du paysage dramatique européen. Marqué par Beckett et Pinter, mais aussi par Duras, son théâtre est tendu par une cruauté en sourdine, aux éclats parfois ravageurs. Dans La Ville, Clair est traductrice, Christopher informaticien. Alors qu’elle rencontre un auteur, il perd son travail. De crissement en déséquilibre, leur vie de couple se lézarde ; par ces brèches s’infiltre la violence extérieure, dont ils semblaient protégés. À moins que leur difficulté d’être ensemble ne soit que la caisse de résonance du monde qui les entoure ? Un monde où on est licencié d’un jour à l’autre, où les guerres lointaines font peser leur hantise, une société en paix où tout, pourtant, est dominé par la peur. Comme si la pièce était peu à peu contaminée par le malaise des personnages, son réalisme se délite ; derrière chaque événement semble se cacher un labyrinthe fantastique. Les personnages sont sur le fil, ils se sentent de moins en moins réels. Rémy Barché, jeune metteur en scène attentif aux fulgurances et aux dissonances affectives, propulse les acteurs au coeur de cette fragilité. Son théâtre ultrasensible fait entendre avec une netteté saisissante cette écriture de plain-pied avec nos vies.